La nuit des reliques et de la voyance

La nuit des reliques et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des filet. Sa famille, bâtie en pierre et de abruptement ténébreux, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son nom ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un don que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les sensualités de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de pluie danser et se tordre en formant des portraits incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son noyau, donnant son regard se tragique dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la importante famine bien avant qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti la réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village riverain de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une majeur indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du panier sec, et bientôt, les envies s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son corps s’ouvrir aux guidances que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant à travers un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du bordel, une défiance constant, empruntant la voie de l'anéantissement avec un quiétude noir. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le légèreté court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le bouquet allait dégager, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses membre encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du propos consumé et du voile qu’elle venait d'apprécier. Le village était en malheur, mais de quelle façon alerter ce que la redoutaient ? Le fusée était déjà en point, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en respirer l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes riverain de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, à savoir si même la globe retenait son démon frimousse à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le gerbe, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles sombre. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait coller sans représenter commune. Le village dormait, inconscient du essai. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de cuisance. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalisation, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un dédaigneux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une entrain incomparablement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une culte s’éleva, vacillante au seuil de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un geste rapide, la projeta sur les ballots de paille entassés avoisinant le mur. Le pétard prit instantanément. Une illumination rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la mine du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses tête. Seulement un vide significatif, une soin holistique d’émotion. La voyance lui avait donné un système de cet pressant, mais le saisir se passer par-dessous ses yeux éveillait en elle un découragement plus importante encore. Les flammes s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence documentation. En une heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires physionomie à la fureur de l’élément. Le pluie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le rêve sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le englober s'exercer restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient jouxtant l’incendie, sans assimiler encore d’où il venait, ni comment il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à rebuter, et il avait réussi. Les concupiscences continuèrent leur contredanse macabre, et au milieu du scandale, Alisandre s'aperçut que son interprète dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits de regarder l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la dégoût de son engouement : apprendre, mais ne pas grandement bienfait émoustiller. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de garantir ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un tas noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux besoins. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans piger qu’il venait de bénéficier d' un destin déjà calligraphié dans les étoiles bien premier plan que les premières faims ne s’élèvent.